Envelhecido

Então é isso.
Você chega a um ponto em sua vida,
Onde percebe que muitos glorificam o que chamamos dor.

Para os que escrevem a vida como poesia:
Só resta o choro.
Ver que todos esses frutos de um único pensamento -
Talvez seja o meu, ou o seu -
Não passam de carne.

Para os que tocam a vida como música:
Não desistam de dar sentimento às almas;
Letras às melodias dos pássaros,
Aos sorrisos inventados da infância que um dia sucumbirá.

Para os que pintam a vida como tela:
Não se esqueçam do sol,
Das paisagens,
Das cores que existem e nem sabemos;
Mas vocês sabem!

Para aqueles que acordados sonham a vida,
Sonham que vivem:
Vivam!
Há urgência!
Fantasiem toda a felicidade em um devaneio louco que não saberão contar
E nem pensem em acordar.

Então é isso.
Você chega a um ponto em que rimas não são necessárias,
Tudo que você escreve são só conversas com seus pensamentos
E começa a fazer sentido.
Seus sentimentos são grandes demais,
Não cabem em um só ser.
A vontade de escrever grita como necessidade,
Mas é tão grande que suas mãos já não acompanham a mente.
Percebe-se estar velho em corpo jovem.